C’est arrivé
sans vraiment prévenir et, comme toujours, disons souvent, cela a pris une
dimension qui échappait de très loin à mes habituels petits calculs, lorgnait
au contraire côté destin, manège karmique et tout le tintouin, rendez-vous avec
l’autre, initiation à soi-même, enfin quelque chose de résolument aussi
catastrophique qu’un deuil libératoire ou un dépucelage frappé au coin de la
douleur, qu’un virus salvateur ou une erreur de casting proche du génie, j’en
ai bavé donc c’est bien, littérature anti-supermarché, aventure au bout de son
possible, cette misérable limite qui avait tout de même pu traverser le globe
et atterrir à Shanghai sans trop savoir ce qu’elle allait y faire, encore moins
se douter que l’affaire aller durer, durer six ans sur place et ne plus
s’arrêter ensuite pour différentes raisons que nous verrons au fil du chemin.
Le chemin passait par pléthore de gens, de gosses matraqués
mais heureux par décret, de situations baroques, d’enfers ordinaires pour peu
que l’on renonce au confort de son universalisme, que l’on se débarrasse des
oripeaux d’une pensée tout en rectitude étant entendu que c’est une mission
impossible quand les clichés en vigueur déroule le plan du quotidien au gré
d’un aléatoire sinusoïdal proche du chaos - jusqu’au jour où l’on découvre que
ce chaos est organisé, canalisé, circonscrit au-delà de ce qu’un prof peut
envisager comme rigueur disciplinaire maximale.
Il faut un peu de temps pour admettre que l’absence même de
regards à quelque chose d’aussi élémentaire que « Des
questions ? » n’a rien de
personnel, simple conditionnement, habitus si l’on veut, traitrise pédagogique
inculquée très tôt laissant le prof à l’abri de ses certitudes et l’étudiant au
confins d’un désert dont il ne sortira qu’avec le diplôme automatique,
automatisme excluant théoriquement la tricherie si, là encore l’habitus d’une
perpétuelle fin justifiant les moyens, les repères de convenances occidentales
ne faussaient l’autre regard, le sien propre mais pas tant que ça, inévitablement
altéré bien que dans une dissimulation de secours puisque bien entendu tout
ceci doit rester incompréhensible, il en va de la survie du régime, cet étranger comme tous les autres ne peut
pas vous comprendre, ni maintenant ni jamais souvenez-vous des pillages, des
guerres de l’opium, en un leitmotiv radical, sans autre concession que le
gain, la revanche, l’utilitariste compromis enfin libéré par Deng Xiaoping
déclarant « s’enrichir est glorieux » à son monde communiste
jusqu’alors pris en charge du premier vagissement et même avant jusqu’à
l’incinérateur, carrousel d’un gris de plomb rythmé de slogans désormais aussi
obsolètes que servir le peuple et travailler est glorieux, judicieusement
maquillés, travestis, transformés, pour ainsi dire anagrammisés selon la
rhétorique usuelle du parti tordant le coup à toutes les orthodoxies pourvu que
la sienne demeure, celle de l’instant décrété au mépris de toute cohérence
occidentale et plus encore de l’entendement du peuple sommé d’opiner, ostensiblement sera un plus apprécié, de génération en génération d’enfants
instruits par leurs grands-parents tous cousins frères sœurs enfants parents
toujours grands ou arrières d’un mort de faim,
que les cohortes vrombissantes et rutilantes de l’industrie automobile
étrangère désormais massées aux feux rouges ne consoleront jamais tant que
l’union nationale ne se fera qu’au détriment de l’autre, l’absolue altérité de
l’étranger, tandis que dans le même temps la division est entretenue par le
règne sans partage d’un pouvoir obsessionnel le plus performant du monde en
avalage de couleuvres et autres menaces ne s’encombrant pas de voile, préférant
la brutalité du nervi, l’arrogante criminalité du potentat ou la servilité
fataliste du sans grade, sachant que seule le brillant de l’or a le pouvoir de
générer pour un temps la déférence, l’obséquiosité pathogène du sbire convaincu
de servir sa famille, sacerdoce pseudo confucéen ressuscité des limbes après la
mort de Mao, et c’est bien entendu de cette logorrhée décérébrante dont j‘aimerais
rendre compte ici.
Ce qui serait trop facile, trop évident, trop loin de l’égaré
de service bredouillant quelques messages blêmes en direct de Roissy à des
répondeurs peinant à considérer un aller France – Chine autrement qu’en tant
que croisière de santé, voyage parmi d’autres, alors que j’ignorais encore tout
de Charlotte Cong Wendi, Victor Zheng Li, Ysa Fan Yifei, Maxime Shen Xiaodong
ou Brigitte Li Jing, mes chères têtes brunes parmi tant d’autres, quatre ou
cinq cents étudiants dont les deux tiers oubliés dès la fin du semestre, sans
qui cette randonnée au pays de la contrainte en tant que vertu n’aurait été qu’un
exotisme pour blanc bec visitant enfin ses cartes postales jaunies, la
population de son imaginaire de vieil enfant soucieux.
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